En tu cabeza, un aire y mucha explanada sin ideas. Estoy enamorado de las máscaras rotas. Qué alegría mi soledad voluptuosa, mis ojos como ópalos de panela, el pliegue de mis pensamientos dándome sus hermosos bulbos, sus dolorosas transparencias. 

Tengo planes, planes dónde los pájaros sueñan con lejanos semilleros.

No quiero más

31 de agosto, final del mes y yo sólo pienso en un ancho campo, lleno de virtudes, pleno de sol...

la ciudad vaporosa

 Comienzan los aparecimientos, explicaciones de vida que anteceden el avance floral de la primavera. Dos perros juegan en los escalones y en el fondo, los edificios del sector oriente. No hablas porque no tienes nada que decir, manifestar. Alguien barre tu sobra, tus caprichos y el pájaro, envuelto en vaporosos velos, cose ramas y frutas abandonadoras. ¿Un trago? ¿una cita - de dos que nada -? No se entiende o comprende. No se buscan palabras, se buscan construcciones y arquitecturas creadas por la lengua. Un silabario modesto y tremendo. 

Y sí, bajo el centenario cielo y el tajamar de lluvias barrosas, pierdo la elocuencia o lo que significa - saber escribir futuro -. Un esbozo, apenas el último respiro del chivo en el matadero. Las risas, los disfraces customizados por - obligaciones para siempre - -quehaceres permanentes -. Quiero el abrazo y también la hermosa bala rutilante y sólo sé de ti lo mismo del harapo que descansa bajo el sol, al otro lado del planeta. Al otro lado es esta latitud pobre. Ríos dónde los cadáveres flotan sobando sus huesos. - La tierra de nadie - es una condición del conejo que persigue velozmente la hora. La hora de, la hora para, la hora y sólo su sombra.

Cuando los árboles pierden sus nombres

y las estrellas su fulgor,

las camisas sus hermosos botones dorados,

los labios la sed

y el abandono su expansión, su celeridad

Cuando... miro hacia atrás 

                                          / que es hacia siempre

la ciudad y el campo 

las acentuaciones en cómo y no en qué

los títulos encendidos de los moteles;

temo, gimo y muerdo el sello de la carta mundo

 Plantas variadas, en color y forma, en profundidad de grises soleados y noctámbulos. Anochece, los pájaros tienen su centro que es una rama y en la rama un nido.  Hay huevos rotos en el piso. Algo cae y se rompe. Es esa distancia, entre el nido y el suelo. El limbo de lo humano, de la progenie. En el cerro, las piedras ruedan al pasaje. Vino rosado, tristezas tropicales. Amy tiene los ojos grandes y de perro lunar, de bestia encerrada en el limbo. Quizás mañana los girasoles puedan crecer, cuando la tierra de su giro imbuido en su centro que es la oxidación, la degradación. 

Como puma, puma de tres patas, amuleto del destino, se lanzó sobre la costra. Comió y regurgitó. Devolvió la aspereza, el abandono. Mapeó el sendero siguiendo la estrella de la nada. Los suspiros tienen voces que suspiran; voces de cansados y erráticos mensajeros. En el centro, la herida. En los costados, el nombre y la conjugación. Mañana será más capaz, mañana tendrá las cuatro patas, dejará de buscarse la quinta. 

Con antelación y mucha disciplina, alguien puso una estaca de plata. Acá, plata, cobalto, oro y cobre. El corazón, de materias densas, raras tierras. Vino rosado, cortinas abiertas de par en par y el corazón abierto como el hambre. Enojada, la hiedra va cubriendo la expresión del muro; potenciando la sombra. Necesito un abrazo de alguien que me quiera. Y el acorde de las tardes invernales, sótanos en la mirada, cosas escondidas, van esparciéndose como lentas y felices plagas. El sol brilla, Inti desparrama la luz como una música de campo, vieja y tiznada. La medianoche, el tumbo a la cama o a la calle o al cariño de clientes que vienen por un necesito un abrazo de alguien que me quiera. 

Desde abajo y apenas respirando, la palabra o el poema o el estatuto escritura. Alguien siempre en otra parte que no es esta otra parte. Y qué... qué hago, qué tercera persona, qué conjugación, qué niebla arrasadora...

Estaré agudizada, puntualmente estresada. Quiero todas las colas de zorro protegiéndome, abrazándome como brazos de sol, de cielo cuando cae la tarde. Ared en uno de sus versos escribía: soy una fiera malherida y como tal actúo. En este momento, artificio de personas que juegan a esconderse en mi memoria. Magia y alquimia bastarda, desprolija. Puse manos a mi espera; a mi quién pensará en estos ojos cuando camina por la calle o sirve vasos de agua. Por fuera, un buque de expedición. Por dentro o por debajo, la llamarada, la anunciadora de que algo se apagará para siempre.

Anoche, sobre estimulada, no entendía las conversaciones, los gestos, los simulacros. No pude retirarme, elegí no hacerlo.  Alguna vez quisiera, simplemente quisiera. El - poder hacer - haciendo nada y con la cabeza puesta en producir poemas o libros o artículos. Arder, vaciar la cartera a mitad de la noche, solaparme detrás de los murciélagos, entre barracas y construcciones de adobe. Convivir en el pequeño estrellamiento. Besar y alimentar mi fracaso, el desastre en los ojos cuando algo se quiebra a mis espaldas. Sólo arder...llorar y comunicarle esto a las plantas, a los muros, a quién sabe quién. El quién y el cómo, cuerpos anónimos, palabras que interrogan en lectura y en pronunciación. Quién... la lechuza en la ventana, relojeando mi tiempo de sueño. La lechuza de la infancia, el chuncho o los primeros colores vistos, distinguidos unos de otros; la conformación del espacio mar y el espacio cielo: una mirada a las primeras pisadas en la playa, entre el güiro y la conchilla. El mar me besa. La mar me besa. Mis hermanos de arena, mi orfandad de arena, mi amor de arena. 

 No podrás con el alcohol

 te servirás las copas que sean necesarias

 y sentirás que el mundo cabe dentro de la caja

 <la dosis hace el veneno>

 

 Sobre estimulada, escucho 

 y leo estupideces de guerrillas no binarias

 la sinsazonada razón europea

 colándose en los barrios

 

 Ya no eres maricón

 ahora

 más que nunca

 eres el rut y la sala de espera

 Las salas de espera son comunes

 espacios de recogimiento

 pequeñas misas empobrecidas

 camillas vomitadas y gente repartida en el piso

 El nombre, que nunca se te olvide escoger bien el nombre

 para que a nadie se le olvide

 que estuviste en una sala de espera

 y luego escribiste sobre eso

 sólo sobre eso 

 mientras erguías el cartel de un muerto 

BOX 311

Duermo demasiado, cierro los ojos demasiado;

hay mundos equidistantes; otros furiosamente separados.

Ingrid Magnussen mira por la ventana y ríe.

Ingrid Magnussen sabe de té mortífero y de agudas dolencias.

Mañana, 12:00pm, nuevamente visita:

el cirujano de los sueños, 

pastillas para tronar la cabeza y...

relajar el pobre entendimiento planetario.

Palpar el rostro; cada hueso, muela, mejilla.

Voltear la cara, desarraigar la vergüenza para nuevamente permitirle la entrada.

No hay pociones; el atrevimiento se entrena, es un músculo, una fuerza.

Hoy, débil.

Hoy, escondida.

Hoy, amando mínimas empequeñecidas cosas.

Nada es nada para siempre;

en el desierto, llegada la noche,

las sombras se acoplan a las piedras.

Pero ni piedra ni sombra;

ave

y ave apenas voladora,

apenas criada

para el viento.

Estar enferma de la mente, es estar enferma del cuerpo. Si mis pensamientos son enfermos, también mis ojos y mis mejillas; mis huesos fortalecidos y esta - rara - aparición en mi rostro. Las preguntas vienen, como heraldos asesinos de la noche. Si se rebela este misterio, podría descansar... en mis propios brazos, entre mi propia niebla. Mañana, médico; hoy, médico. Siempre un médico asesorando, un recinto cerámico. Pon música, concéntrate, fíjate de afuera; del sol cruzando la ventana. Mi jefa me pregunta si asisto. Porqué no nos hace el favor y se cuelga de pronto en su propio negocio. 

Seguía poniendo cosas en la imaginación

pequeños cuadros y retratos

algunas figurillas antropomorfas

muchos rostros de arcilla y arena del desierto

Había mucho para poner

exceso de plataformas y superficies 

lugares por donde deslizar esféricas tormentas

agujeros donde casas enormes entran como la hebra en la aguja

¿ensoñación es lo mismo que imaginación?

en un bestiario, hasta la más mínima cola o pezuña cabe;

en las playas del norte, con lentes de sol aleopardados

se plantaron despedidas y besos ásperos, aún encendidos;

se edificaron posibles cuevas de soledad

para que alguien escriba dónde y cómo duele

No sientes la electricidad

no sientes el cuerpo magnético, ionizado, denso

pupilas abiertas como bocas abiertas de perras

podría ser una peor enmascarada, una difícil espía

la noche no brilla no titila solo es un pequeño escondite

Sí se quiso decir

sí se rompió la luna de la adolescencia con un gran martillo de agua

y los peces aguaron la hermosa mañana

y cada trazo visto y cada paso dado

no fueron más que extrañezas de bronce

oxidadas y torcidas

Pupilas abiertas como bocas abiertas de perras

perras jadeantes con cigarros hechos para nunca acabarse;

al día con la muerte

en deuda con la propia consciencia

mordían y mordían tu ropa y tu grasa

Cuando los pájaros amarillos se van al otro lado del poniente

justo cuando el sol cae en otro surco del planeta

llovió y me quedé con lo que podía quedarme

palabras para nombrar 

y olvidar

y desgranar cada trozo 

y trozar cada grano

cada partícula del estado poético 

morir y morirlo 

¿escuchas?

¿es la cascada dorada con la que sueño?

¿es la fuente de oro?

¿los ojos del puma y la hermosa noche en Pinte?

serán los cigarros

los gatos andinos recortando el cielo

la tristeza impermeable del cisne coscoroba 

¿escuchas, baby? 

Botellas brillantes

llenas de casis y exactitudes

alcoholizada, dentro de tu cuarto que es mi propia imaginación

Puta pero no lo suficientemente atractiva

Retumban estos saxofones que hay en la parada

¿me darás un beso?

no los quiero

comí ayer y hoy

incluso las sobras que me dejó la feria

incluso las sobra del restorant

nada nuevo

puta maraca maricón

toma esto que es un aviso

una letrada descripción para que me escojas 

no estoy tan lejos de lo que quieres;

una criatura agujereada, condescendiente;

puedo ser la alfombra que eleva, 

un estropajo mágico

mágico

mágico

Y va

remando

la propia píldora hacia donde tiene que ir

la caja

la caja pene

la caja testicular o emocional

cursi o caliente

no importa

Eres a quién pido la hora

eso dijeron

es decir

alguien que pide y pide

peropidodoy

Nunca fui una estúpida 

alzando sus banderas 

en medio de la guerra