Hay cosas que están distanciadas unas de otras, intocables, como los objetos en un museo. Las emociones mías sufren esa desconexión, esa caída de la A a la Z sin intermedios ni intermediarios. Es un acto de fé seco, llano. Y las noches pasan como grandes salones de desconcierto, helados y pálidos, frente a la cruces del Cerro Santa Lucía. Afuera, los perros engordados y pateados, besan el rocío y su frío transparente...