Te da miedo la puta loca. Te agitas, tomas tu teléfono y apresuras al taxista. ¡Qué recoja a esta innombrable! ¡A este marikon loco que se traviste y se engulle tu plata!

Te da miedo, pero no pierdes nada. Me voy y te quedas con tu vida, tu trabajo decente y tu sueldo. Me voy y sigo conmigo, con mi penumbra. También tengo miedo de mí, un miedo convulso. Te odio, he pensado todo el día en cuánto odio tu mierda heterosexual. Si fuéramos pájaro, tu tendrías escudo, yo un par de ramas.

¿Tienes miedo? ¿Qué dirán tus vecinos? ¿Qué aguarda el trayecto de la puerta de tu casa a la puerta del auto?

llamarada

Aquí

en mis ojeras

un osario.

Expuse los cuerpos

la oquedad 

de su cáscara.

No le pido

lumbre a la ciudad. 

Estos huesos

los volveré ceniza 

brasa

y haré 

con ellas

cuchillas de nácar 

pequeños incendios.

Quizás

la osamenta

no resista la embestida;

quizás

vayamos 

incluso

más lejos que la muerte. 

La única certeza 

de un cadáver

es el polvo. 

Es esta tierra

acumulada en los párpados

y en la voz. 

No le pido lumbre

a la ciudad.

Perdida

siempre

en el eco de las playas ordinarias. 

Quiero 

el ladrido la costra la animita.

Ofrendo 

esta sílaba de sangre

de huida

este signo de arrebato

este pálpito 

de gata callejera. 

Ciudad Féretro

 Hay bocinas, irritantes alarmas por todas partes. La luz de esta ciudad, es una gran baliza. 

Y no siempre se puede correr

trinar

Y si no retengo

la mirada del pájaro

tampoco el recuerdo

de las plumas 

en su cuello

arremangándole la garganta

como pañuelo de muerte

Si

no retengo

el movimiento

aquella sobrevivencia lánguida

entumida

como una fractura en el pecho

Si me quedo 

sólo con su último aliento

con la exhalación premonitoria

del último pulso

Si añado a mí

la mecánica del deceso

del desuso

de sentirme

hastiada

concluyo

entonces:

El pájaro

que hay en mí

se deshace en agrura

arremete contra las paredes de mi voz

y no recuerdo

el silbido

el canto del ímpetu 

Cortejo Fúnebre

 El zorzal, en este día de otoño relativo; de bruma agujereada; se ha vuelto silencio. Hoy la madrugada no evoca pájaros, balazos o imprudencias vehiculares: es este silencio totalitario, una quietud exasperante. Y el hambre, la angustia, la muerte, se enuncian, televisadamente, como errores de traducción; pequeñas irregularidades del orden. Y dicho en retórica abstracta, los errores - esas fallas a corregir - no tienen nombres; tampoco rostros o localizaciones. Cuando se habla de alguien de este lado, es como si se hablara de la nada. Es como cuando se habla del desierto: es una zona inhóspita, tan infértil. Luego, viene la minera a empacharse de sol y cobre. 

Aquí las cosas van igual. Este trozo de mundo es una repetición indefinida: la misma angustia soterrada; la misma policía; la misma obediencia. Lo nuevo, las gaviotas recién nacidas, agolpadas en palmeras viejas. No sé qué decirte, qué decirme. No sé cuánto más aguanten los pájaros que quedan del verano.