Soy cruel, impulsiva, un hombre o algo intermedio, justifico mi índolencia y mi disociacion. No puedo. A pesar del amor y a favor de mi propia desintegración honrosa, no puedo. Quiero dormir para siempre en un lugar donde no se despierta de las pesadillas, dónde no existen los sueños ni las parejas ni el amor ni el trabajo. Ustedes saben cómo aportaron y desaportaron, yo también sé muy bien mi rol, mi gran participación. Conozco mis aguas privadas, mis longevas degradaciones. Y ustedes están, tienen que ver, me los y las y les llevó conmigo a la quemazón del sol, a la lluvia poca y minuciosa. Son una cosa fantasmal, igual que yo, aunque más víctimas, más agredidos y agredidas y agredides por los toreos elementales de la vida. Ojalá ser un orfebre que tallaba sin galón de gas. Ojalá ser un orfebre que talla con galón de gas. Ojalá tallar. Quiero hundir, el relieve, la plataforma en la superficie, no sobre. Odio, sí, odio y mucho odio y amor que es lo mismo pero revestido de promesas muy débiles, escuetas. Las luces de los moteles me animan, me sellan la boca. Te amo. Te amo y me duele y me aqueja está sensación empobrecida, estas almas que se les impone a los indios que no nacimos con cara de mujer y que sin embargo creímos ser una en algún momento. Nada. Nada. Nada. Nada, Valentino. Nada, mi amor. Está la cama hecha, la comida, la gatita, el sexo, todo hecho. Te escucho, secretario de estado, como me dijiste. Te escucha una nadie, una fauna sin endemismo porque habemos indígenas desterrados, simbólica y materialmente. Tu dices que tú tierra es tu cuerpo. No, así no funciona, así no es y no te explícaré cómo opera el racismo genealógico, porque no, porque no. Me dueles, me duele esta distancia aventura, exploratoria. Yo no sé porqué no me quedé con el maricón Juan sacando camarones. Allí, sobre la piedra laja. Después que me tumbe el viento, una libélula o un sapo protegiendo su ecología de musgo. Que alguien me mate. Mantenme.