Qué hay en mí, sino otros... ¿me da miedo este - antiguo compromiso - con mi sangre y mi carácter? quiero que las cosas sean fluidas, inquietas, inexplicadas. 

Mañana a dibujar, calibrar cuánto y cómo decir. Escribo poemas como pájaros el viento. Tengo miedo, por la mierda. Miedo y ganas, deseo exterminativo de morir en tu pecho, morir por fin y que haya luna nueva para ambos; una voz licántropa; una voz que escoge sílabas baldías, silencios hechos para siempre. 

En tu pecho, morir ¿sabías que - estás píldoras a cierta hora - no es suficiente? ¿No soy acaso alguien que merece un - rito lo suficientemente hermoso - ?

Pasan los años, pasan rápidamente.