No hay luces y sombras

solo una disminución de brillo en la superficie de las cosas

Ahora entiendo lo definitivo que puede ser una calificación

por eso los maceteros siempre quebrajados

cuando la planta se abre 

Multitudes

poco silencio

los bares cerrados y el metro frío y solo 

Así me voy

cansada

como los pelícanos en noches de aguacero

Más allá, el faro y su rejilla 

escasos veleros tras las boyas

y yo

herida por mi propia mano

escribiendo absurdos parajes en la arena húmeda

La psicología me ha destruido 

y me he dado sentidos

No cuadro

No se me es examinable

En la orilla

escasos veleros

escasas presencias cuando se excava un agujero 

La cabeza es una verdadera tundra

vacía de soles y libros y dinero y armaduras

El sexo es cosa en segundo plano

El amor es cosa en segundo plano

El pensamiento es cosa muerta

A mis 27 años,

tengo la certeza de sólo poder enumerarlos

como cabrillas en la red

Esto que soy para otros

mis uñas brillantes y mi cabello perfumado

mis ojos grandes como dos óvalos desproporcionados

los enredos entre una palabra y otra

Mi propia atlántida 

apareciendo tras el agua en retirada

Volver

Volver a nunca más

Pedir un pequeño deseo 

Volver

Volver a nunca más 

I

Lo que siento por ti es un pequeño pez milagroso .

Alguien en mi cabeza te piensa
y abre sus ojos,
escribe palabras como lirios en la arena.

Sacaré de mi cabeza un pelo

y sabré donde el viento

apunta su fuerza

Sabré dónde caer

cardenales rojos y espinas al río

el río me lanzará 

su increíble procesión

Al final de cualquier asunto

el despellajamiento de mi propia capacidad

está el rostro congelado

con las mejillas partidas

No tengo fuerzas hoy

temo por mi vida

temo 

  La mística de la subconsciencia -o la criatura desconocida- habla contra todo lo posible; blasfema los edificios y critica el vuelo rapaz del cernícalo. Una domadora de nadas, de países nada, de tierras aguadas como el vino; evaporada en nombre y en cuerpo. El misticismo... la hiedra trepando la solitaria verdad de los dioses solos. Mañana se abnegará el puente y por entre los tajamares, habrá barcas y pájaros hundidos pidiendo auxilio. Junio. Mes de aproximaciones, de acercamientos, de desconfianza de animal solar que se va destripando lentamente. Hubo una vez una memoria, larga y definida. Ahora, en cambio, algo se recuerda, algo quedó de alguna vez. Siempre algo. Los jirones de la ropa, el olor a sexo y axila y besos con sabor a bálsamo de coco. Vociferaciones en la calle de Coquimbo, la que cruza toda la región. Fuego, ojos encendidos como chunchos en la noche. Suena My Truth y la verdad es que los pozos son de ladrillos, compactados por la gravedad; un lugar húmedo y seco. La gran forma sagrada: circunferencias profundas, hondas como una pena penosa y astillada de cuerpos y nombres extraños.

La comunicación se cortó, se agravó en silencios. A veces, un animal atormentado toca mi puerta que es la puerta que tengo detrás de las costillas. Nadie abre. Nadie quiere abrir porque sólo hay puerta, no casa, no el calor en la respiración de los gatos. Nadie puede abrir un espacio vacío. Sí, un fantasma, el navegante de los sueños traficados en algún lugar de los cerebros. Comunicación, lengua, palabra. Una triada muy vagamente unida. Unida y cosida precariamente a la expresión conversar. No necesito palabras. El cielo no necesita de consagrados glosarios universales para invocar a los guanacos y las altas flores en los San Pedro, crecidos como dioses espinosos, venerados por la niebla y el desierto. Comunicación, reverberaciones... reminiscencias. La mística frente a los espejos que son botellones enormes; allí duerme alguien; alguien que necesita música y calor. Alguien o algo; criatura o débil astro. La noche luminosa de púas y alambres, la noche luminosa guardada en los párpados. 

 anda a mear otro poste, perra aparecia

 Escribo cosas inútiles, negables para mí misma y no sé cuál es la diferencia entre la virtud y el defecto; la noción de lo verdaderamente perecedero o eterno. Me cobijo en mis cigarros o en las tareas inconclusas. Nerviosa. Nerviosa por saber decir lo que no quiero.

Tarde noche, un lugar al que caer

una cama de clavos

una pasionaria dormida. 

No hay sueños rotos, uncidos a la infancia,

en las flores:

sólo una física muy mágica y elemental.

Mañana llueve desde que amanece

hasta que los cántaros silben. 

La noche licuada

los anteojos empañados por el propio vapor,

por la propia contracción de los poros en el frío.

Llueve y también las luces comienzan a tener ojos que oscilan,

pequeñas luminosidades y artefactos;

los gatos callejeros y su cielo siempre descocido.

No veré muy bien, nunca veo muy bien;

habrá charcos, desniveles, puentes estrechados por el barro y los perros muertos.

En el norte, la primera germinación... las primeras añañucas abriéndose paso muy abajo en el desierto.

En los postes de luz, los cables colgando;

En cuerpos, los rostros; colgando más abajo que la noche descocida de los gatos.

No puede el norte en mí

ahora

lo que la lluvia podrá mañana.

La golpiza en los nervios,

para tambalear y caer en una posible pérdida de memoria;

de -qué- y -cómo- manejo el subconsciente entre la niebla.

La lluvia no hace que llore.

Arriba, no en la cima, arriba.

En la poza de los químicos, 

solo llueven clavos, argollas endurecidas. 

No hay cántaros, sino crisoles parecidos a un astro que muere.

 Maipú, 4 alamos, el viento sopla con voz de ángel pálido y los pájaros cotorrean en los entretechos. Es la mañana después de la lluvia. Un claro de sol, el tibio cruce de sus rayos y su alcance de manos de sacerdotisa, anuncia posible garuga. Los perros meten su cabeza gruesa, entre reja y reja y ladran a los desconocidos de siempre. Qué habrá en esa pérdida de memoria tan recurrente y mimética, olvidando los mismos ojos y los mismos pasos que se corren a la otra orilla del pasaje, para no ser mordidos. La lluvia, fría y silenciosa; una ventana rota por donde entra el demonio del buenos días, afuera está la vida. 

La llamaron a escuchar pedidos, a recibir órdenes, organizar lápices y trazar líneas que no significan nada en ninguna parte. Allá también hay perros, flores rosadas en maceteros de piedra. Recuerdo que alguna vez quise un espacio lleno de flores, un mueble lleno de comida, un gato al cual acariciar mientras nos toca la luz con sus manos y dedos transparentes. Allá también hay perros que ignoran sus ayeres inmediatos. Los automóviles, blindados por la noche, parpadean como luciérnagas azules. Las mujeres llevan sus vestidos ligeros, sacudidos por el viento. Los álamos, dos o cuatro pimientos desorientados. Un río que se arrastra como una muda de serpiente, aferrada a su antigua domadora. 

De esquina a esquina, un puente curvo. Abajo, la muda o el enmudecimiento o, al menos, su posibilidad. Se mira hacia abajo y hacia al frente y a los costados. Quién observa hacia arriba, pide, realiza las plegarias pertinentes, confía en un punto inalcanzable, en los jardines infinitos. 

Alguien dice lo bello es lo sano. Y todos los gatos arrimados en los árboles, escondidos en las ruedas de los autos, la vida nocturna de los techos, están enfermos. En otoño, las palabras son palos de canela: algo oloroso, quebradizo, empolvado. En otoño o en primavera, cuando las añañucas crecen en medio de la arena o los lirios en medio de la piedra; o en verano, cuando el sol es una herradura enorme; la vida o lo vital o la oxidación inevitable, toman sus formas; la gente es suicida, a pesar de los ventiladores y el aire acondicionado. Las ideas proliferan, a pesar o en contra del largo hastío invernal del cuerpo; de la ropa pesada y húmeda. ¿Quién es la gente? ¿quién asiste a la hiena que muere? ¿quién vela a los muertos desnombrados, pinchados como sombras en tableros?

La juventud, la evaporación de todo lo exquisito; las fuerzas egoístas con las que se vive a tope. El alcohol haciendo estragos. El amor... un tópico reiterativo. La juventud tiene ojos y espejos. Se ve a sí misma, se canta a sí misma. La voz desaparece. La voz y los pliegues lozanos de la cara, la musculatura precisa en los hombros; la delgadez en la tristeza de los ojos, disimulada por el fervor de los pocos años. Ahora viene algo con sus sabores amargos y posibles; realmente posibles. Un perro de tres patas, loros despoblando la copa de los árboles, la tierra prometida para quienes poseen la llave maestra; el sello y la idoneidad del ser y estar; del YO muy en contrasentido del todo. Un matador, las nuevas domadoras.

"...El origen del mundo y de todas sus criaturas..." Paracelso.

Ademanes torpes, búsquedas donde el faro no llega con su luz

El guanaco sombrío sobre la pampa

Yastay

te ruego el florecimiento

escupe hasta llenar el vaso 

De tu boca, el agua

el agua y mi conformación estrellada