viernes, 21 de agosto de 2020

cuota imperial

Exigimos

que la normalidad

nos reajuste 

sosteniblemente

la avería;

que nos perdone la falta.


La tregua 

es la implementación

de talleres -drag- 

en escuelas de apellidaje inglés o francés.


La moneda de cambio

es la muerte traficada

en matinales

en circulares sobre inclusión constitucional.


Exigimos 

que nos perdonen

esta ciudadanía 

incompleta.

Icare

nos prometió una silla

por cada letra del acrónimo:

L por Limpixs

G por Generosxs

B por Blancxs

T por Talentosísimxs

I  por Igualitarixs.


El siguiente nivel

es dirigir 

paso a paso

con disciplina partidocrática

las conferencias APEC.

Exigimos nuestra tajada

de gobernanza global.

Ponemos el catálogo

a su disposición:

la carne de cañón

recién diseccionada

por nuestrxs tecnócratas

especializadxs en género.


Adjuntamos besos.

Esperamos no romper el protocolo.






ALMA

 

El lente del telescopio

De sigla en inglés

Nos observa

Como pequeñas

Partículas

Anexadas

A su espejo.

 

Cuantificar

todo

el todo

para

luego examinarlo

prolija

y eficazmente

sin posibilidad

de contaminación cruzada.

 

Observar desde

Lejos

Desde un borde

Que también es centro.

 

El acto

Sucede tras la sombra

Lo observado

Es iluminado:

Es importantísimo

Notar

Cada detalle,

pausa

movimiento.

 

La óptica

y sus ángulos

-          cada movimiento nuestro

supone seguridad:

es una retórica

diseñada

para desaborlar

nuestras potencias.

 

Vigilar

Lo vigilado

Con precisión

Telescópica.

 

Fugarse

-          o al menos intentarlo

con

impulso

de pumpullo.

jueves, 23 de julio de 2020

hoja


Atrapada
Dentro de una hoja
Minúscula y rota
Pierdo el color.

Límpida
Sólo la luz ocasional
Vertida sobre mis nervios.
Yo
Podrida
Agujereada
Vomito el tallo.

Podría decirme
              cálmate, maricona culiá
Pero olvidé
Las viejas pronunciaciones.

Me dedico al silencio
Y coagulo sílabas;
Entonaciones fúnebres
Atoradas en el limbo.

sábado, 18 de julio de 2020

picaduras de zancudo


Picaduras de zancudos
Como colinas moradas
Sobre los tobillos.
Azulejos hechos de polvo
Cielo de azucenas
Pálidas y plásticas.

Una pieza
Reboso de penumbra indisoluble.
Un velador pequeño
Arrinconado en la
Sombra
Y sobre él
Aros de óxido
Un monedero tornasol
Quizá un cenicero improvisado
Y tosco.

Desde dos cuerdas
colgadas
De extremo a extremo
Se desprenden
Escrituras del desorden
Guantes de cuerina negra
Buganvilias secas
Sin rastro de nervadura.

La estatura del cuarto
Se infiltra por los agujeros
Del techo
Es un crecimiento inadvertido
Una altura improbable.

Este cubo
Impreciso en sus caras
Retiene el frío.
Lo coagula
Como signo de tumba
En sus entradas
Y esquinas

Aquí
La soledad es húmeda
Y se advierte
Por entre los bordes de la puerta
Un atisbo de afuera
Una huida
Un pulso bullido.







viernes, 10 de julio de 2020

cordura

La columna
Como rezago de prudencia
No es nada
Más que vértigo de huesos precipitándose hacia el núcleo:
Una caída a la médula del nervio.
Una suspensión de lo habitado
Y su cruel y hermosa complejidad.

             
Centro

Fantasías invertebradas
Desprovistas de retórica concreta.
Una zona de aguas extrañas y advenedizas
Es esto
El significado de –respirar-
Mundos de oxígeno
Grandes maquinarias de la exhalación
Sus pulmones; pedazos de carbón desechados en la orilla.

Centro

Calma y capital
El respiro
El trozo de buena conducta
Se despliega sobre la locura.
Hay voces en mi cabeza
Apretando el gatillo
Disparo en el pecho de la cordura

miércoles, 8 de julio de 2020

árbol


El matico se abre desde el centro y sus ramas
como carámbanos de tierra
se extienden
a modo de sombra gigante
sobre el camino.

El camino
Ha sido dificultado
También por mí
He arruinado
Lo que alguna vez
Significó
Aunque extrañamente
Un pedazo de vida
Un respiro insólito
Para alguien que sólo
Tiene humo en el cuerpo.

Lloro debajo del matico
Y su sombra
Me entumece la espalda.

Pulverizo nombres
Tranquilidades imprecisas
Repliegues absolutos
Y mi boca
Saturada de vacío
Exhala atardeceres encogidos.

Debajo de esta sombra
Una memoria
Irremediablemente
Deshojada.

No hay más
Que esta sombra
No hay más
Que esta posibilidad
De partirse por la mitad
Como un árbol
Parte su propia espina.




de dónde viene la lluvia

Cómo alguna vez le dije a Malva, está chácara lleva más de 230 años hospedando nuestras formas agrícolas de vivir en Horneros, una quebrada ...