Pintaré, pintaré de color músculo 

lo que es hueso. Hace más  o menos un año, escribo un largo diario de vida, trizado como un espejo acrílico, pegado de la misma manera. Recién se abre la noche, con sus aromas húmedos, de niebla frutal, escribo mi pequeño día  y pienso seriamente en producir distanciamientos concretos, pero estoy cansada e incómoda,  lejana de mis propias  habilidades. Qué se sentirá, nuevamente, sentir otro calor que no sea el de esta catástrofe. Pongo las cosas en una balanza y pesa mucho más mi necesidad por desarbolar esta dura embestida, estos golpes bajos a la tierra. Esa es tu fuerza. No lo olvido.