cómo se hace mar

Sonidos de delfines chocando y orando en la roca. Velas para los muertos en el mar, velas corridas por el viento. Personalidad. Carácter. La traición es sucesión engañosa, espontánea aunque decidida, deliberada. Existe una máquina retroexcavadora devorando mi corazón. La noche es suave, lánguida en aspecto, nubosa. Y, tranquila, preparo té negro. Carácter. No hay rasgos - para siempre y por siempre -. Frío en los frascos de perfume, cremas de peinar, mis botellas de vidrio. Vivo con mucha fe en una botella de vidrio, escindida en una pequeña trizadura. La trizadura es un animal muy querido y muerto. La trizadura es la transformista que baila y brilla y se suicida en mi interior. Hay espacios huecos, sentimientos de vampiro en retirada, agónico. La mortalidad, la siembra de trampas en el lenguaje común, la confabulación de - los blancos narcisos - en el espíritu. No hay flores. No hay sepultura. No caben cosas en llanuras depredadas, absorbidas. 

La marea está alta, alcanza sombras y luces; cuerpos y formas vegetales. La salinidad me besa las mejillas. Me las rompe. Yo la beso. Yo voy al mar muriendo, voy al mar y beso su profundidad, su lejanía...