Fuerza es cuando dos o más elementos se contraponen o complementan. En mí hay fuerzas fantasmagóricas, como dos paños de seda cortando el aire. Angustia. Angustia de pensar en que hay más de un camino, más que esta opción de palomas que vuelan a lo lejos. Y por eso o a pesar de ello, me encuentro tumbada emocionalmente. Emocionalmente quiere decir también cuerpo, espíritu. Mi voz es un coscoroba muerto, arropado en margaritas recién crecidas. ¿Amo? ¿anhelo? 

Cuando creí estar caminando sobre la cuerda - vieja y conocida trampa -, viene la duda, viene - el cielo despejado nunca -. Estoy nublada, poseída por el don de la interrogación y abandonada por la exactitud, por el pragmatismo. Si noto este cambio que es un cambio humorístico, anímico, es porque algo sucede. El silencio es una sigla, un código. Metamorfósis. El estado de las cosas tiende a la degradación. Estamos en el fondo del pozo. Aquí no puedo ver tus ojos. Estamos en el color de un pozo cuando anochece severamente, sin luna. No veo. Siquiera sé si busque la oportunidad, el encuentro. Esta pasión desmedida es un objeto perdido, pisoteado. 

Disipación del color

no de la experiencia

Figurar un pez

que besa mis manos

y no me abandona 

Mi corazón está dentro de una caja de vidrios empañados. Hace mucho tiempo no volvía esta sombra, desnombrada y sabida. La conozco. Es miedo. Es un extraño color. El color de un piano abandonado. La lluvia es constante, soéz. A veces, una transparencia me abraza. Es mi voz que dice < estás sola como la lluvia, cayendo y amando la noche en el centro del día >. Estoy ardiendo. Mis cigarrillos son el agua, la sed, las cosas amadas y perdidas. Yo no amo cosas, admiro su figuración, la textura, el olor. Esto es mágico, distorsionado. La golondrina pone huevos dorados en la niebla. Algún pozo se ilumina. Mirada de pozo perdido, de criatura que flota entre boyas y pálidas medusas. La prosa es el estiramiento de los sentimientos primarios. A veces, emocionalidad de ventrilocuo, de pájaro deshuesado. A veces, ágil, suave & hot como las putas coquimbanas. Emocionalidades perecederas. Lluvia de cuerpos que se expanden. Lluvia o salivación o sed a mitad del sueño.

el otoño tiene huesos

A mitad de la noche, con las costillas disparejas y abiertas, el saxofón parece derrapar sobre la ciudad, entre viejos maitenes. No hay calor en la exactitud, no hay virtud en su rigurosidad... Las pisadas en el barro son lo más cercano a una primera escultura, a una antigua impresión del cuerpo. Llueve detrás de los papeles, en las voces acostumbradas a cerrarse como perros confundidos y hambrientos, encapsulados en el - ir y venir - de la fatiga, de  chocar contra los muros y su nada, dolorosa, excitante. Entonces, hablan las puertas y los cerrojos. Desde lejos, una torre prolifera en luces, nace de la luz. Edificaciones, tótems mortales. El paso nivel es una cueva oblicua, ahuecada, perforada. Todo perforado. La mirada es un agujero saciado. Más tarde se abrirá un pájaro y cantará la canción favorita de los muertos. Los mirlos trinan. 

porqué antes de irme me preguntas imposibles

 Estoy dulcemente retirada de mi propio eje, con muy poco y muy nada, al viento y a los interiores de las cosas elementales. La máscara se cae, es material oxidable. Bella sensación de oír la música en la música; los agudos en los graves y girar inadecuadamente las piezas del tablero. Exageración en los ojos de los gatos, desmedidos y prolongados como dos agujas espaciales. No tengo miedo. No tengo miedo. Sólo necesito que el destino venga y diga < aquí es el lugar intermedio > < la posibilidad en lo perdido >. Y el destino siempre está así que no viene, no visita mi espíritu, ahora blando y expuesto. Y lloro apenas y hago muecas al silencio con mis manos. Ruego.  

pensamientos flotantes

Nubosidad. Presencia corrida, veloz o fantasmagórica. Algo descubre las cosas como débiles lluvias. Quizás, así voy, cruzando transparentemente los muros del habla. 

En picada contra las ciudades y sus nombres, sus identificaciones. Nubosidad, niebla, atmósfera de ojos ciegos. Pedir milagros a las piletas, a solitarias bancas abandonadas en plazas abandonadas. Hago ocupación en el lenguaje para desatar los viejos nudos, apretados por el YO. 

Las golondrinas son capaces de trazar continentes, dibujar islas y archipiélagos en el aire. Esa vida en vuelo, los amplios avistamientos. Ahí me quedo, recostada y nada más que recostada y con los ojos abiertos...