Mi corazón está dentro de una caja de vidrios empañados. Hace mucho tiempo no volvía esta sombra, desnombrada y sabida. La conozco. Es miedo. Es un extraño color. El color de un piano abandonado. La lluvia es constante, soéz. A veces, una transparencia me abraza. Es mi voz que dice < estás sola como la lluvia, cayendo y amando la noche en el centro del día >. Estoy ardiendo. Mis cigarrillos son el agua, la sed, las cosas amadas y perdidas. Yo no amo cosas, admiro su figuración, la textura, el olor. Esto es mágico, distorsionado. La golondrina pone huevos dorados en la niebla. Algún pozo se ilumina. Mirada de pozo perdido, de criatura que flota entre boyas y pálidas medusas. La prosa es el estiramiento de los sentimientos primarios. A veces, emocionalidad de ventrilocuo, de pájaro deshuesado. A veces, ágil, suave & hot como las putas coquimbanas. Emocionalidades perecederas. Lluvia de cuerpos que se expanden. Lluvia o salivación o sed a mitad del sueño.