lo de antes no fue más bueno, fue distinto y en picada

El canto era cuando mi bisabuelo

sabía y podía llamar a las palomas.

Un sonido en el paladar 

enroscando la lengua 

para poder decir "acá estoy" "llegué"

sin vocabulario definido, así hasta la muerte.

Y en la enfermedad o en la muerte,

las palomas volaron como crisantemos grises

susurrando mensajes secretos

o despedidas aireadas, un lenguaje de piruetas tornasoladas

Un ferroviario 

( ... Lagrimas negras, caen, caen... )

Una maestra tejedora

con su tristeza de bolero:

cruenta y anciana;

poderosa como saber comunicarse con los pájaros, el antiguo don de no ser una sino todas y en distintas formas.

En el fondo

alguien o algo dibujó un brevísimo paso al encuentro: la enfermedad