<nunca es la infancia>
y mi letra, mucho más [reiteración]
desprolija que ayer,
es el lugar donde me siento
y dialogo en silencio.
Ahora sé que pendo de una luna rota, azulosa y me gustaría decir <escribir es una pasión conmovedora>
Las viejas playas del norte,
las viejas embarcaciones con nombres reconocibles,
se van hundiendo en esta tierra seca
que es el corazón de un perro muerto.
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