No soporto nada. Esta pequeña porción familiar que mantenía, con cariño y dedicación, también ha comenzado a descomponerse. Quizás sea la hora de recortar todos los rostros de las fotos. O recortar el mío, quemarlo, sacarlo y expulsarlo a un lugar líquido, una estancia de peces que me aman. Llevo horas acostada, inutilizada por mi propia mano. Mi propia mano sería esta depresión o ansiedad o cualquier tontera incomprendida. Suena reggae brasileño. Yo odio. Soy toda odio, repulsión sin eje ni radio; disparatada.