Francisco, porqué no logro hablarte con la garganta despejada, porque este arte de nudos aprendido quién sabe cuándo. <Te quiero> <Te amo> son afirmaciones débiles, abreviadas. Voy más allá y a pesar de este error de forma, tengo algo para tí y para mí, para nosotros. Qué será, qué portal hará presencia y cómo presentar una obra destitulada.

Aprenderé a girar la manilla o romper el espejo de este, mi enigma sobrepoblado de entorpecimientos.... cuando llegue la hora, si ha de llegar. 

En el bebedero barroso,

eximidos de transparencia,

los días toman la forma de una piedra.

El tiempo es la materia o el lugar 

donde las cosas se fusionan

y se acicalan pájaros

y la memoria adquiere exabruptos, 

sus repentinos saltos a una nada muy profunda.

Pisos humeantes o resbaladizos,

agujereados, llanos o accidentados;

pisos donde mueren los segundos:

espanto de relojes amenazados 

por la inutilidad de sus manillas.

Una máscara tiene reverso,

se ha implantado otra voluptuosidad

detrás de la primera capa.

¿Qué es? ¿Tiene voz? ¿Realiza cantos cuando el planeta oscurece?

¿Será mirlo o humano o máquina sadomasoquista?

Mover las manillas de un reloj 

no cambia el color de los inmensos cielos grises o las patas gangrenadas de las palomas,

anudadas en pelos y pitas.

Cachorros lamiéndose los huesos

como hadas calavéricas.

Existen fechas de caducidad, acortamientos, la basura.

Quién sabe, qué pastilla será la que mantiene o transfigura una tristeza pesada como un saco de rocas montañosas. 

Para qué la boca

sin el silencio.

Una luna abierta, despellejada, tenebrosa.

Una sola luna vaporosa entre los empañamientos de la tierra.

Un lugar sin ecos, sin retornos, de imposibles devoluciones. 

Una ciudad ajetreada y llena de luces y ruidos dolorosos

Y el sol cae apenas

A gotas el silencio 

Y la inasible fuga de las palomas en el viento

Dónde va

Porqué Huasco tiene asilo en mi cabeza

a pesar de la distancia y de estos símbolos enfrentados